Artistas?

Aquela novela do macaco pintor não foi a toa.

Não sou boa entendedora de arte, mas fico boba ao ver quadros muito malfeitos expostos em lugares grandes. Encartes transados chamando para a exposição, com a biografia do pintor. Curador tal, atelier tal. Pinturas produzidas em São Paulo e na Alemanha... Então, tá!

Com todo respeito que tenho às diferentes interpretações, consigo ver claramente que esse tipo de artista bizarro só pode ser amigo do expositor. Não tem outra explicação. Até eu, que não sei pintar, faria melhor. Se o quadro é feio, é porque o pintor estava deprimido. Se é colorido e abstrato, é porque o estado de espírito trazia vento norte de Monet. Você olha, olha, vê rabiscos muito mal traçados, tinta encaroçada, bolhas de descuido (cuidadosamente planejadas, segundo o curador da "mostra"). Carvão borrado em massa corrida. Esse carvão era uma transposição psicodélica do incêndio criminoso sofrido pelo autor da "obra". Obrar tem vários significados na língua portuguesa. O que melhor cabe a esse tipo de quadro deixou de ser palavrão há pouco tempo.

Por isso muitas pessoas não gostam de arte. Livros sem final algum, ou com finais tão tolos que dá vontade de correr para replantar a árvore que foi destruída para originar aquelas mal traçadas folhas. Depois de muito me decepcionar com finais infelizes (produzidos por autores outro tanto), passei a deixar de prestar atenção ao desenrolar da trama. Procuro focar na paisagem, na interpretação, no movimento das pessoas no cinema. Se é ficção não entendo nada. E nem quero entender.

Outro dia fui a uma ópera. No final a protagonista morria queimada na fogueira, levando junto seu amado. Só vim a entender que ele também morrera após explicação de parentes. Por pouco não achei que o homem era filho dela. Foi uma droga. Mas pelo menos não fiquei triste quando acabou. Se tivesse prestado atenção teria ficado com mais raiva. Ainda bem que já estou me desligando das coisas desse mundo. Haja maluquice!